Ледяная рука сжимает сердце

Каждый ваш разочарованный взгляд на меня - как острый кинжал, который вонзили сквозь тело прямо в душу. Когда я чего-то не знаю, сделала неправильно или не вовремя.
И этот взгляд...
Он никогда не бывает удивленным.
Вы не удивлены, что я не смогла. Это как данность. Ведь это же я. Мы ее уже знаем. Она такая.

Каждый раз, когда вы обсуждаете что-то без меня, даже если я сижу рядом, - это как будто ты жил в теплой комнате, а тебя вдруг сонного выкинули зимой на улицу на мороз.
И ваши слова...
Эти шутливые фразы. Вам и не нужно мое мнение. Что я могу толкового сказать? Ведь это же я. Мы ее уже знаем. Она такая.

Есть две категории людей.
Одни, испытав такое, захотят назло доказать, что способны на большее. Утереть всем нос. Добиться успеха вопреки чужому мнению.
Другие, осознав такое отношение к себе, перестают верить в себя. Опускают руки, впадают в уныние и стараются делать только что, что мало-мальски умеют.

Я не отношусь к первой категории.

Когда такое происходит, я чувствую, будто вдруг полил мой персональный ливень. И внутри меня все в грязи и серого цвета. А по голой коже скатываются мерзкие холодные капли. И ты сама чувствуешь себя мерзко. Ничтожеством. Некрасивым, неумелым, не оправдавшим доверия ничтожеством.

Со временем ливень проходит. Ты стараешься, пытаешься высушить и почистить душу. И это удается. Ты делаешь успехи, тебя даже хвалят.
Но душа навеки запомнила, какой грязной она была. И стоит тебе только раз снова увидеть этот взгляд, услышать эти слова - все возвращается. Капли, серый цвет, кинжалы...